miércoles, 1 de junio de 2011

final

Es como ser una sala de conciertos. La más perfecta sala de conciertos, la de más perfecta resonancia, la de mejor acústica, la más equilibrada, en la que, en definitiva, mejor suenan las orquestas, más bellos suenan los instrumentos, en la que los directores ven representadas de la mejor forma sus creaciones. O, quizá, no siendo la mejor, sí ser una buena sala de conciertos, una en la que, quizá, puedas detectar resquicios de la música que no pudiste detectar en otras salas. Esa sala es feliz porque en su vientre se desarrolla el arte, porque la vida cobra vida dentro de ella, en las infinitas piruetas y laberínticas cabriolas que dan las siete notas para acariciar el alma, para despertarla, para jugar a ser vida. Esa sala es feliz por eso pero, quizá no se da cuenta de que no puede aspirar a nada más, de que ella sola no puede crear lo que tanto ama, lo que acoge en su seno con tanto regocijo, ella sola no puede crear la música, sólo recibirla, sólo darle cobijo y aumentar sus virtudes, amarla como a un hijo, como a un padre, como a un amante, pero nunca podrá llegar a parirla, nunca podrá hacer nada más que darle abrigo y calor. Darle amor.

Nunca, nunca podré ser un escritor.

18 comentarios:

  1. Puede ser que sea feliz precisamente por eso, porque es consciente de sus limitaciones y las asume.
    Bonito texto.

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  2. Estoy de acuerdo con Cybrghost, en la calma está la felicidad (dicen).

    ¿No será autobiográfico? Tú sigue escribiendo, man.

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  3. En general los autores verdaderos (no me refiero a los que deciden ser escritores sino a los que lo son, muchas veces a su pesar) necesitan pasar algunos años desarrollando sus instrumentos (mecanismos de estilo, conocimientos, experiencias personales) que necesitarán para expresar lo que necesitan expresar. Por eso es común hablar de las obras de juventud. En ellas el autor estira su prosa, sondea su capacidad (toma conciencia del tamaño de la sala). Y un día, comienza a parir su ser. Si lo piensas, es lógico. ¿Tú pondrías a tu hijo en manos inexpertas? La literatura hace lo mismo. Por eso, hay que seguir ensayando: el ensayo es el camino que permite desarrollar los instrumentos necesarios.
    Un fuerte abrazo,
    PABLO GONZ

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  4. Fernando (depropio): Lamentablemente (o no), es completamente autobiográfico. Necesito un descanso, necesito parar.

    CybrGhost: No lo había visto así, pero tienes toda la razón.

    Pablo: Te agradezco el tiempo y tus reflexiones. Las aprecio mucho y me parecen muy interesantes. Y bonitas también. Nunca he dejado atrás la duda de si mi escribir era una enfermedad o una tentación más de la vanidad. Maduraré todo lo que me dices, ensayaré y ya la literatura dirá y decidirá si deja su hijo en mis manos.

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  5. De nuevo os agradezco a todos, a los habituales y a los que sólo habéis pasado alguna vez, a los nuevos y a los antiguos, a todos vuestra generosidad. Me he enriquecido mucho con vuestras aportaciones y con vuestros blogs.
    Y no os dejaré de visitar.
    Un abrazo muy grande.

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  6. SQA:
    No sé por qué, leer esta entrada tuya me hizo pensar en el tema "Quizás porque..." de Sui Generis (http://youtu.be/UGV_WyH3E8Q)
    Yo te diría que no te etiquetes, no te rotules... vos sos vos, y ya sos escritor... ¿por qué ponerle límites a lo que no lo tiene? Ser escritor no es editar un libro (entonces serían escritores todos los que tienen la posibilidad económica de hacerlo), así como ser cantante no es sólo tener una buena voz...
    El arte de escribir se lleva adentro... Y si uno mira afuera, entonces es ahí donde pierde su búsqueda, su propia voz...
    Dejá pasar tu invierno, creciendo hacia adentro, para alcanzar tus propias primaveras colmadas de brotes nuevos... Y permitite ser y dar lo mejor de vos, sin cuestionarte qué es...
    Un abrazo enorme!!!!! Y hasta cada día!!!!

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  7. Mi estimado sqa!Concuerdo con Ro tú eres tú,y ya eres un escritor.Claro,date un tiempo a veces algunas dudas aparecen dentro de nosotros y mereces un reposo.Desde que por este medio conocí a muchas personalidades sin dudas la tuya es una de las más fascinantes,eres un escritor créeme porque has logrado encandilar a muchos con tus escritos.Disfruta tus vacaciones.
    Un abrazote.Y hasta pronto!

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  8. Tenía la esperanza de que esta entrada no dijera lo que entendó al leerla, y en cierto modo no e confundí: los escritores necesian tomar aire de vez en cuando.

    Aquí te esperamos, para cuando vuelvas cargadito de historias

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  9. Ro, qué alegría volver a verte. Quizá tengas razón, quizá deba dejar pasar el invierno, esperar la primavera y seguir buscando. Nunca se es impermeable al exterior pero llegué a esta conclusión no por mirar fuera, sino por mirar dentro. Pero sospecho que va a ser inevitable seguir buscando el camino, como Gargamel con la aldea de los pitufos. : )
    Hasta entonces, un abrazo de ida y vuelta, estés donde estés.

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  10. -Srta. Gómez, al menos, me has dejado una sonrisa de tonto. Y, te aseguro que la fascinación es mutua.
    Otro abrazote.

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  11. Gracias, Ángeles, por compartir tu esperanza. Veremos tras el tiempo de barbecho qué es lo que sucede.
    Abrazo!!

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  12. Yo también he dejado de escribir en mi Blog, pero la creatividad y sensibilidad son eternas.
    Mi abrazo para ti con cariño.
    mar

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  13. Querida mar, ya me di cuenta de que tu blog se había quedado en negro. Me apena pero, como dices, hay cosas que son eternas y seguro que, de algún u otro modo, nos encontraremos.
    Hasta entonces otro abrazo con todo mi cariño.

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  14. como el libro que recoge tus letras y tus relatos. Será unos de los medios para llegar a nosotros, pero será otr@, el que haga coordinar las notas musicales.
    Muy bonito el relato, me a gustado mucho.
    Besicos muchos.

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  15. LAS PALABRAS ME HACEN FALTA...Y TUS HISTORIAS PARA PODER INSPIRARME UN POCO MAS....SABES QUE SUEÑO CON PODER ESTAR EN UN BAR TOMANDO UNOS VINOS RIÉNDONOS DE ANÉCDOTAS DE POCA CONFIABILIDAD, Y NO SE TERMINAR HABLANDO DE PORQUE MESSI ES MAS ESPAÑOL QUE ARGENTINO O PORQUE ERNESTO SABATO TIENE MUCHO DE VOS.-----
    MI AMIGO TE DEJO UNA COPA EN LA MESA Y TE ESPERO,,,,

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  16. Gabi: Algún día lo haremos realidad, estoy seguro, construiremos nuestro cadáver exquisito y nos contaremos cómo hemos envejecido.
    Un abrazo de los nuestros

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  17. Acabo de descubrir tu blog y me he llevado una sorpresa con esa frase final: "nunca podré ser escritor", afirmación que no le cuadra. En esta sala de conciertos he encontrado buena música que no solo es interpretada por ti, sino que eres su creador. ¿Eso no es ser escritor? Espero volver a encontrar tú música por aquí, que tu enfermedad de historias vomite fantasías y realidades otra vez.

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  18. Muchas gracias Puri. No sabes lo que me emocionó tu comentario. Es como la chispa que, en su día, me animó a empezar a escribir. Sigo enfermo pero también sigo con la sensación de que falta alguna incógnita para resolver la ecuación y que vuelva a sonar la música en esta sala de conciertos.
    Un abrazo agradecido

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